Londres, Aboursh, 21 de Abril de 1845. Noite fria, poucas pessoas andavam pelas ruas, os cavalos expeliam grossas nuvens de fumaças pelas narinas, devido ao ar quente de seus pulmões entrarem na atmosfera congelada do local. Um semblante surgia em meio à névoa, suas botas tocavam o chão que estava coberto por uma fina camada de gelo. O Estalar do atrito chamava a atenção de dois andarilhos bêbados que estavam próximos, eles balbuciavam algo entre eles, coisas que incomodavam a audição aguçada de Erick, que lançava um olhar de reprovação ao ato dos moribundos alcoolizados. Parava para observá-los, até que os homens entram em um combate corporal, por não concordarem sobre a beleza de uma moça...O Jovem rapaz coloca-se apenas a observar a situação, quando o bêbado mais alto quebra uma garrafa e crava a parte ponte aguda no abdômen do homem negro. O Cheiro do sangue vertente da ferida entrava instantaneamente pelas narinas de Erick, seus olhos iam do puro verde ao vermelho, seus olhos agora pareciam duas brasas flutuantes na neblina, o andarilho que desferira o golpe olhou na direção do homem com olhos de demônio e correu que nem louco pela rua congelada o outro permanecia deitado no chão, agonizando em uma poça de sangue. Erick aproximava-se com passos lentos, o cheiro do líquido vermelho o deixava em êxtase, seu olhar descia ao corpo que ainda continha vida vertendo do ferimento, o homem não acreditava no que via, um ser com olhos de brasa, o demônio! O homem de capa negra ajoelhava-se ao seu lado, o moribundo não podia acreditar no que via, o homem tinha presas e cravava-lhe uma mordida no pescoço! A Morte o abraçava calmamente, tentava se soltar, mas parecia estar envolto por aço, o homem de estatura média não cedia à força do homem que era maior que ele. Sua visão turvava, logo tudo emergia na mais profunda escuridão e a vida não lhe pertencia mais.
E mais está por vir, estou escrevendo mais, e quem sabe, irei lança-lo? *-*
